Días y noches

Días y noches
y días
y noches
sin cesar.

Días y noches
sin besarte.

Historias

Cuando el tiempo se paró

Sebas estaba comprando el pan, Raquel le hacía una mamada a un desconocido, Lorena le gritaba a su madre y Carlos pedía limosna en la puerta de un supermercado. Pero ésta no es su historia.

Cuando la luna desapareció

Patricia lloraba sobre la almohada buscando palabras que no conocía, Luis conducía por el polígono buscando alguna mulata, Daniela paseaba por el polígono buscando algún cliente. Pero ésta no es su historia.

Cuando el sol se apagó

Román esnifaba la última raya que le quedaba, Jose hacía pesas en el gimnasio, Andrea se pintaba los labios frente al espejo de su madre, Sara gemía en silencio con su vibrador. Pero ésta no es su historia.

Cuando la tierra murió

Yo estaba esperando.

Pero ésta,
no es mi historia.

Fundido de entrada

No se habla de poesía
cuando la luz nos ciega,
ni cuando el barro no nos deja seguir.

No se habla de poesía 
cuando una herida se abre
y brota de ella tinta
y sudor
y miedo.

No se habla de poesía
en los entierros,
en las perreras,
en las palizas a niños,
en las camas redondas,
en los ayuntamientos,
en los accidentes de tráfico
o en las calles.

No se habla de poesía
a la deriva en el mar
o desnudos en el hielo
o en los pies
o en tu pecho.

No hablamos de poesía
en los periódicos
ni en la tele
ni en la imaginación
ni en el baño.

Ni cuando el lobo huye
de sus cazadores,

ni cuando lloras lágrimas
de cera,

ni cuando eyaculamos,

ni cuando asesinamos.

No hablamos de poesía,
pero ella siempre está ahí,
hablándonos al oído
desde dentro.

¿La oyes ahora?